uma carta

uma carta como outras, que conta histórias incrivelmente como outras já contaram, circular e infinitamente mesmas, e esta carta, como outras, me traz neste momentozinho coisas que só ela, nenhuma outra, poderia trazer. Me faz lembrar que a história recomeça e termina todo dia, que "chegar e partir são só dois lados da mesma viagem".

é que a carta que recebi hoje, com sua letra desenha e firme, me disse tanto que transbordou, não coube tudo em mim e eu corri para minha máquina (desculpe a aparente frieza, mas adoro estas teclas), e não cabendo, deixei entornar em outra carta.

Ouro Preto, Belo Horizonte, esquinas, madrugadas sem sono, recitar Pessoa, Gonzaga, música de Milton, Gal e Benjor. Passaram-se sete anos, Menina, sete, cabalístico como poucos, o número dos ciclos, do retorno. E sete anos depois, um ciclo inteiro depois, uma lorinha vem me perguntar como nasceram os nômades. Ora, como se debaixo de tais caracóis loiros ela não soubesse, e se insistir em achar que não sabe, conto de novo como quem nina, que não há jeito melhor de contar mil vezes a mesma história.

Os nômades nasceram quando estavam em BH, numa viagem despretenciosa, e foram para Ouro Preto, e descobriram que tinham muito em comum no passado, que amavam cidades e que amavam entrar e sair das cidades, e perderam o sono por que a ansiedade de conversar era grande, e principalmente, muito principalmente, ao longo de alkahol, livros, cidades, estradas, hinos, descobriram que seus planos eram, como cada um deles esperava, muito bons.

se qualquer semelhança não for mera coincidência, que venham cartas, beijos, sorrisos, cidades, pessoas, lágrimas, cerrado, montanhas e mares, agasalhos sungas e bikinis, samba, chuva, suor, cerveja e sonhos. Assim se faz, assim se fez, assim faremos de novo e sempre.

Uma sacola de chicletes ploc na mão, ela olha as pessoas no parque.
- Posso fazer o que eu quiser com os chicletes?
- Claro. São seus.

Ela sorri, encantada. Caminha pelo parque e vez por outra para um casal, ou um pai com crianças e distribui os doces.
Mas o sorriso maior se dá quando encontra o palhaço.
Ela gentilmente pega sua mão, enchendo-a com os retângulos coloridos.
- Pro senhor. Brigada por nos fazer rir.
O homem dentro da fantasia, meio em surpresa, meio em alegria, balbucia a gratidão frente ao gesto inocente.

Não me proponho a grandes tratados sobre a genialidade humana. Nem consigo, por mais uma incapacidade pessoal, derramar aqui situações e fatos dos meus dias.

Delineio aqui apenas um espaço de letras perdidas.
Aquelas que nos tiram do cotidiano monótono em que nos imergimos tantas vezes.
Aquele instante em que você olha pro lado e simplesmente vê.

Hoje derramo aqui Titãs, que me lembraram de conversas e encontros.

Epitáfio (Sérgio Britto)

Devia ter amado mais, ter chorado mais
Ter visto o sol nascer
Devia ter arriscado mais e até errado mais
Ter feito o que eu queria fazer
Queria ter aceitado as pessoas como elas são
Cada um sabe a alegria e a dor que traz no coração

O acaso vai me proteger
Enquanto eu andar distraído
O acaso vai me proteger
Enquanto eu andar

Devia ter complicado menos, trabalhado menos
Ter visto o sol se pôr
Devia ter me importado menos com problemas pequenos
Ter morrido de amor
Queria ter aceitado a vida como ela é
A cada um cabe alegrias e a tristeza que vier

I love mankind. It's people I can't stand.

Na mesa da sala, três mil peças esperam o instante de serem mapa, centenas de laudas descansam displicentemente introjetando as anotações das margens.
O telefone reclama, a televisão segue seu dialógo periclitante.

Alheia a tudo ela dança e gira.

Continua o quest por um cellista.

Um devaneio meio despropositado no cair da noite.

A lua anda linda, redonda e absurdamente clara no céu esses dias. Espero que voce tenha tido a oportunidade de vê-la.
Tenho ouvido muito Piazzolla nas horas de calma.
Continuo absolutamente fascinada pelo som dos acordes de um violoncelo, mas tenho que reconhecer que o Al Di Meola tocando Histoire du Tango é algo indescrítivel.

Talvez uma fênix urbana e contemporânea.
Talvez pré-cambriana e perdida na era errada.

Olhou a mesa no centro do quarto. Livros, papéis embaralhados e caixas. Caixas de cartas. Cartas de gentes queridas. Queridas e passadas. Passadas e tão vivas em suas histórias presentes. Um mar de fogueirinhas queimando, como diria Galeano.

Folheou várias, montes, inúmeras. Baldes de palavras que contam instantes de uma vida que pode ser dela, sua, minha ou do homem que passeia com o cachorro pela quadra.

E escolheu uma, que sentou-se com ela a beira da janela, banhada pela lua. E, imersa nessa meia luz amarela, derramou sua fábula:

" Amigo,
Desculpas não são necessárias. Respeitar e prezar alguém é não esperar desculpas, pois o turbilhão dos dias carrega cada um de nós a lugares inesperados e díspares, a cada instante.
Desta mesma maneira, não existe frustração. Esse sentimento pequeno e egoísta carrega dúvidas, ansiedade e desesperança, e acredito que ele não tem nem lugar , nem tempo naquilo que hoje guardo comigo.
Existe, bravo e forte, apenas o zelo. Que vem sempre imbuído de carinho, honra, transparência, e eterno, respeito.
Teu silêncio cala e tantas vezes no tempo em que pudemos conviver, ele foi capaz de falar mais alto que qualquer palavra escolhida, ou mensagem exaustivamente elaborada.
Mas, desta forma, todo silêncio cala e fala. Não és único, nem estás sozinho nesta imersão em ti mesmo, e a singela fala que posso ter para ti agora é que sigas em paz com o que hoje vivencias, e que alcances o que buscas, para que finalmente tenhas a serenidade e a completude que tanto anseias.
Todos os dias começamos uma nova história. A cada segundo construímos um novo passo. Normal e cotidiano sentir-se estático, estagnado ou sem forças. Há tanto atropelando e diminuindo os sonhos que guardamos. Nessas horas, eu, que não sou exemplo pra ninguém, nem pretendo sê-lo, apenas tomo tempo para sentar e olhar para cima, e admirar o céu maravilhoso que cobre a minha cidade, e deixo-me banhar um pouco com a luz cálida que dele emana.
Terás também teus próprios instrumentos de recriar forças. Mas são teus, e apenas tu saberás reconhecer quais são. Meio óbvio isso não é?
Assim como teu silêncio é só teu. Minha mensagem anterior não tinha sentido de cobrança, nem disfarce de pirraça de criança para conseguir um pirulito. Muito pelo contrário. Vinha como aceno de compreensão do teu estado de "mudez emocional-amigatíscia" (perdoe-me o assassinato da língua flor do láscio). Sei o quanto é dificil para ti escrever, quando crêes que deves dizer coisas significativas e não apenas non-sense de beira de esquina. Como sempre, você sabe como e quando chegará este instante, e com certeza, aqueles que te querem bem estarão aguardando para sorrir com tuas linhas.
Apenas, ainda mantemos o hábito comercial de trocar palavras de felicidade em datas previamente estipuladas. Mais uma máscara imposta a nós pelo sistema social em que nos encontramos.
Quanto ao blog, não é, nem pretende ser um diário. Não tive vocação para isso quando adolescente, nem espero tê-la nos meus trinta anos. Surgiu apenas como um exercício de escrever mais, de não deixar passar em branco histórias e estórias que compõem meus dias ou dançam em minha alma. Leia-o se quiseres, e eu me sentiria muito feliz em que compartilhasses isso comigo. São fragmentos de pequenos devaneios que passam por mim. Ás vezes os humores refletem o que sou naquele instante, outras vezes são apenas o espelho de sensações que já passaram.
Não me magoa dizer, e espero que não te magoe ouvir, que não conheço quem és hoje. Não é uma dor, nem uma reclamação, mas apenas uma constataçao, explicitada mesmo por ti, de que mudamos e crescemos nos últimos tempos. Creio que também nao saberias quem sou eu, ou os outros que chamamos de amigos. Essas são nossas escolhas e nossas linhas escritas em suor, sangue, lágrimas, sorrisos, encantos e realizações. Mas são nossas estradas. Nossos exclusivos domínios. Contudo, não esqueças jamais que o sentimento que envolve cada uma destas pessoas e que as conecta de forma sutil e ímpar é o mesmo, e mantém os fundamentos e as raízes que tão laboriosamente foram cuidadas e nutridas.
Portanto, o segredo aqui é o futuro. O que queremos fazer com o que temos e como vamos fazê-lo. Te disse uma vez, e volto a repetir: um dia o tempo trará todos de volta, e jantarás com teus amigos e sentarás a ver brincar pequeninos fulanos, beltranos e ciclaninhos. E serão outros tempos. E seremos outros nós. Mas, se esta for a nossa escolha, permaneceremos amigos, irmãos de caminhos, ligados por um fio resistente e irrisível.

Releio esta carta e o tom parece formal. Não era isso o que eu almejava, mas esse foi o lirismo que saiu. Agruras dos que escrevem com a alma e passam em cima de um muro de racionalismo até atingir o papel.

É apenas uma mensagem de: seja feliz, siga em frente e não perca nunca a força que tanto brilha em ti.

Meu gafanhoto te diria faitô. Eu te digo : coragem.

Quando quiseres conversar ou simplesmente balbuciar pensamentos disconexos, eu estarei por aqui, como tantos outros que te querem bem.

Sopro lírios que faço chegar as estrelas, amigas dos longínquos espaços, para que perfumem os dias do anjo azul e do violonista que são carinhos que guardo comigo.

Marina
(Do latim, "do mar". A mulher que vem do mar)
Para onde ela vai?