Renas correndo pelo parque.
Gatos que latem, dando cambalhotas pelas camas.
Guizos como o coro de mil crianças rindo pela sala.

Uma estrela única, de brilho incandescente, e raios que preenchem todo o espaço outrora vazio.

Cartola cantava os não ditos de cordas de aço. Os violeiros do Pantanal carregam a melancolia e a significância das doze cordas que traduzem um mundo.

   "O violeiro passa metade de sua vida afinando a viola. A outra metade toca com ela desafinada mesmo."

Ando devagar porque já tive pressa
e levo esse sorriso, porque já chorei demais
Hoje me sinto mais forte, mais feliz quem sabe
Só levo a certeza de que muito pouco eu sei,
Ou nada sei

Conhecer as manhas e as manhãs,
o sabor das massas e das maçãs,
É preciso o amor pra poder pulsar,
É preciso paz pra poder sorrir,
É preciso a chuva para florir.

Penso que cumprir a vida seja simplesmente
compreender a marcha, e ir tocando em frente
Como um velho boiadeiro levando a boiada,
eu vou tocando os dias pela longa estrada eu vou,
estrada eu sou.

Todo mundo ama um dia, todo mundo chora,
Um dia a gente chega, no outro vai embora.
Cada um de nós compõe a sua história,
cada ser em si, carrega o dom de ser capaz, e ser feliz

(Leuters)

O recente CD do Anão Histriônico e os Magos Discretos emplacou ontem na Magical-music Television (MTv) a canção nº 1 entre as mais pedidas do dia. A música "Tem uma Maga Babando no Meu Grog" foi a sensação do especial do CD "Perdidos no Régio". Espera-se para breve novos sucessos.

(com informações da redação)

Ato 1 - Perdido no Régio.
Cena 1 - Tem uma Mulher Babando no meu Grog.

   Insônia

Em meio a mais uma de minhas solenes insônias, aproveito o silêncio que se instaura e impera, para pedir, graciosamente, desculpas por tudo o que não conseguirei ser ou compreender, e também pela porta do carro que bati com tanta força.

Não pretendo julgar-te, e nem mesmo arrisco dizer entender-te, mas visualizo tua angústia, e a sinto tão plausível e presente como a chegada do outono, que, em Brasília não se sabe, mas se vive.

Conversar contigo hoje, se faz exercício de conversar com o mundo.

E me recordo de estórias de noites e estrelas, de sonhos que morreram e de dores que passaram. E não creio que houvera outro instante de conhecer-te.

De forma incoerente e inexplicável, os homens se deparam com o que negam, e com o que, na maior parte das vezes, mais precisam ouvir (reconhecer).

Será mesmo?

Ficou meio embaralhado isso aí de cima, não é? Bom, deve ser a velocidade do pensamento que se já nem mesmo a fala acompanha, que dizer da escrita.

Recordo o que conversávamos nos últimos dias, e junto ao que não foi dito no dia em que estivemos juntos. E, embrenhada em Sartre, deparo-me com a sentenca: "O que importa não é o que fizeram de nós, mas o que fizemos daquilo que fizeram de nós."

Isso te lembra algo? E como é engraçado, por vezes, descobrir que outros conseguiram transformar em pensamentos concretos e articulados o cabadal de sensações que vivemos e não alcançamos compreender: se falamos o que sentimos ou o que não, saber o que somos parece até não ser. E se não sabemos falar, somos o que sentimos. E é isso o que mais bravamente negamos.

Em todos os caminhos que escolheres, ou não, encontrarás pessoas que te farão rever tudo o que fostes até hoje. Tanto por serem maiores que ti, quanto por não seres o que sois. Mas essa busca do que almejamos não pode ser interrompida: como num pêndulo que oscila pelo infinito, confiarás de novo, e de novo acreditarás nos homens e construirás castelos que o vento poderá fazer ruir... te decepcionarás, e até te sentirás perdido, sem caminhos para seguir.

Mas, nunca, em nenhum momento, poderás fugir de seres tú.

Será que ao menos essa certeza fica pra ti hoje? E de novo peço desculpas por não ser o que esperavas de mim. Mas quisera que confiasses em mim, e que pudéssemos sentar e conversar horas sobre os sonhos que tivemos, e as ilusões que ainda teimamos em manter.

Queria contar-te estórias que as estrelas escondem sobre homens que sofreram muito... sobre aqueles que foram felizes... poder passar a mão no teu cabelo e sorrir porque uma borboleta passou voando.

E conversar sobre o exílio e o dragão que carregas nas costas.

E queria poder dar-te um abraço e até ficar em silêncio admirando um sol se pondo. Te sinto sempre tão frágil e ao mesmo tempo tão forte e resoluto.

Talvez seja essa a primeira impressão que surgiu de ti. Desculpas por tudo e qualquer coisa... realmente não alcanço pensar ou saber o que sois, mas, se outros mundos te parecerem passíveis de confiança, estarei aqui, como metade da humanidade que ainda passará por ti.

Achei que esse relato meio perneta tivesse sido perdido com os anos e os ventos dos dias. Mas não.. ele estava apenas escondido dentro de um disquete na gaveta.

E para trazer sorrisos, e mesmo in memorian de uma outra época, espalha-se pela tela o ano novo de 1997/1998.

Tanto mudou e outro caminhão de tantos e cantos se desfez. Alguns continuamos aqui, outros em diversos caminhos.
Vale pela lembrança e pela fotografia mental que aparece.
Vale pela vida.
Vale por nós.
Blargh. Mais meloso escorria pela tela.

Leia o texto se não se entediar. Éramos quase noventa, e de certa forma, ainda somos os quase noventa em algum lugar.

Correção - Algumas horas os escritos trazem lembranças que compreendemos como maturidade e aprendizado. Outras ainda carregam consigo rancores e incompreensões de tempos passados. Seríamos mais felizes e completos se conseguissemos realmente apreender e evoluir. Nem sempre é possível, nem todos somos capazes.

Fico sempre muito melancólica nessa época.
Me perco na hipocrisia dos que já não mais sonham e me amargura ver o fio da magia, que a cada ano se torna mais volátil.
E por magia, não entenda grandes encantamentos, nem absurdas poções de brilho e glamour.
Apenas a magia de ver beleza nos dias. De compreender e absorver a simplicidade assustadoramente bonita das pequenas coisas que apenas nos cercam.
Mas todo ano respiro e me escondo por um tempo... volto aos encantos que tivemos, aos lugares onde fomos felizes e descobrimos sorrisos.
Em tempos que nem sempre estão conosco.
E busco os sonhos perdidos no Natal.
Pelas criancas que somos e crescemos, pelos homens que já não acreditam no fantástico e etéreo, pelos caminhos que separam as almas.
E me enaltece encontrar sempre tantos outros devaneios que ainda podem ser vividos.
Não tive que ir muito longe esse ano. Nunca é preciso ou urgente ir muito longe de nós mesmos.
Nano segundos envolvendo os homens nesse instante.
E guardo os desejos, alegrias e sentidos, para devolver àqueles que já não os encontram.
Com estrelas e almas em polvorosa, guardando os caminhos que viveremos.
Feliz celebração de nós, capazes de reconhecer fagulhas de luz dentro dos olhos.

Tentando colocar a casa em dia, ela se depara com lembranças e memórias de tempos que hoje parecem imemoriais.
Imagens e sons se mesclam em uma dança absurda e turbilhonada por temporais e ventos esparsos de uma outra era.

O que era afinal?

"Life is a comedy for those who think and a tragedy for those who feel."
Horace Walpole

Minhas eternas dúvidas... Porque, ó mortais, não sois capazes de guardar os cristais que lhes são entregues como dávidas?

Alguma relação mórbida e surreal deve existir nessa quest absurda em quebrar tudo o que carrega beleza.

Ato 1 - Perdidos no Régio.

Você passa aqui, procurando letras. Vai por mim, também estou tentando descobri-las, mas acho que elas aproveitaram um recesso forçado e foram tirar férias no Timbuktu.

O irrisível é que eu consigo ter lampejos dos seus passos correndo. Como crianças brincando de esconde-esconde, atravessando corredores de uma casa imensa.

Ato 1 : Charles Dickens e o Telmo, tentando espantar uma mariposa que beijava a lâmpada incandescente. Entre retê-la nas mãos e propiciar-lhe a liberdade pela janela, a saída foi o chinelo no edredon.

Ato 2: Telmo sentado em uma cama , com um prato de macarrão pré pronto, da Maggi, Sabor quatro queijos. É imprescindível ressaltar o sabor e a marca!
- Charles, faz aviãozinho, enquanto eu converso com meu estômago, e lhe explico que essa é a coisa mais gostosa dos últimos tempos.

Ato 3: Comparado com o macarrão pré pago, tendo o Telmo aparecido no meio e Dickens rolando dentro da sepultura, descubro que elogios são subjetivos e absolutamente assincráticos.

Como não via há tempos, um arco-íris fulgurante brilhava no céu deste fim de tarde. Jack o seguia, embevecido, até que a Praça com seus gêmeos e a senhora sem olhos atravessou nosso caminho.
No lugar do pote de ouro, um ponto de ônibus.